"EL CAJÓN DE RAIMUNDO" (2005, © Lewis Romero) Relato corto, Capítulo VII (extracto)

"EL CAJÓN DE RAIMUNDO" (2005, © Lewis Romero)
Relato corto, Capítulo VII (extracto)

(Este Capítulo tiene mucho blues.
No lo pongo completo, es largo, solo lo de más enjundia, el tema principal: el Blues.
Decir que este Capítulo VII ya es más autobiográfico y actual.)

[…]

LEWIS: …no creía ser tu cliente sino un amigo de muchos años. Un amigo que el otro día te promocionó gratis tu empresa en nuestra Asociación de músicos y aficionados al Blues. Además, te puse por las nubes y fui el primero en probar tu artículo en el mismo escenario de la jam session… un par de blues me toqué con tu guitarra réplica telecaster de color celeste años ‘50 y una sola pastilla en el puente, creo que era esa. Todo el mundo vio como la probé y recomendé, hasta tú me tiraste fotos cantando, fotos que todavía no he visto ni te has dignado a compartir conmigo, al menos.

Recomendé el artículo y te hice promoción entre los distintos grupos de socios de la Asociación… algunos de ellos son grupos cerrados… y además compartí toda la info del artículo, incluida la página de tu empresa, en el puto Facebook del diablo.

Hasta te invité a una cerveza en el Café de un Cine de aquel polígono, ese que tú conoces, por el tiempo que hacía que no nos veíamos… Te pregunté y hablamos de amigos comunes, de las bandas de Blues que había hace 10 años en Sevilla, de las primeras jams de la Asociación… hasta de poesía, de poesía de Blues me viniste a hablar…, de las Damas del Blues… qué casualidad… las maravillosas Damas del Blues.

Las Damas del Blues, sí, vaya, otra vez. Que yo sepa sólo existe una Exposición fiel y fidedigna sobre este tema, ideada por Juan Albo con participación de Roser Blues. Una Expo con material fotográfico único, conferencia, retratos, ilustraciones, pinturas, libros, comics, discos de PIZARRA… algo digno de contemplarse y disfrutarse. Y tú vas y me dices… Ya lo dicen por ahí… sí, el marketing, el feminismo, el Blues, el amor por lo negro, por lo mestizo, por lo gitano, por todo lo flamenco… conclusión: Rosalía.

Exposición DAMAS DEL BLUES.
Inauguración en Moratalaz Blues Factory (Madrid, 2018)

TODO, todo lo están prostituyendo.
Empezando por los derechos inalienables del hombre.
Y de la mujer, claro; de ellas más.
Van a terminar con todo… incluido el Arte.
Sobre el arte en galerías y críticos de arte… qué vamos a decir;
sobre el cine de Hollywood y sus empleados a sueldo… otro oscar para Almodóvar, seguro.
Sobre los periodistas, musicales o no, que escriben al dictado de “los tiempos”, de la noticia sensacionalista, sea cierta o no, “tú miente, miente que algo queda”, que escriben al dictado de quien paga a quien les paga a ellos. En una palabra, doblemente esclavos: una por renunciar a su libertad y ser el esclavo de su amo, y dos, mucho más dolorosa y profunda para el alma de cualquiera que la tenga: por ser esclavos de ellos mismos.

Todo el mundo espúreo al Blues, o al Flamenco, pueden cambiar el género si quieren pero me refiero al flamenco profundo, al cante jondo y también a Camarón, a Morente…; decía que todo lo espúreo a las Asociaciones de Blues, quiere ahora sacar tajada del TRABAJO, de un trabajo ímprobo y voluntario, y sin ánimo de lucro, de todas las Asociaciones. Asociaciones surgidas por toda España gracias a verdaderos aficionados y músicos apasionados de esta música. Creadas en gran parte en los últimos siete u ocho años, pero antes ya existían veteranas como la SBB de Barcelona que creo fue la primera en establecerse como tal, o el Club Cambayá en Antequera.

Y ahora tú me vienes con la poesía de las Damas del Blues… y el show. Y la pasta que sacáis.

Cómo se puede escribir poesía sobre el blues si no se sabe hablar ni leer, y mucho menos cantar, la lengua madre, el inglés. Y no digamos si hablamos de slang, cada zona tenía uno diferente, entérate…

O se citan, y se puede leer en Internet y en papel, barbaridades que harían palidecer a Paul Oliver o a Alan Lomax y se establecen como verdaderas en el panfleto de presentación de cualquier musical sobre Historias del Blues… Incluso promovidas estas actividades que sólo llevan a la confusión vía pasen por taquilla, promovidas por asociaciones de Blues, asociaciones que, como dije antes, han proliferado, y muchas de ellas, por pura secesión.

Por independencia, vaya. Como algunos pueblos, en todo su derecho, quieren hacer. Si yo pudiera, también me independizaría de este puto país; ya lo hice hace 20 años pero tuve que volver.

Así que independencia, separatismo..., qué casualidad. Lo que no nos gusta que haga el vecino, separarse y vivir su vida, lo hacemos nosotros a diario, alienarnos, separarnos de nosotros mismos y de nuestra pasión, por dinero. O por protagonismo, pero eso entra ya dentro de la clasificación psiquiátrica y ahí no quiero entrar.
Buena política en cualquier caso.

Mira, en esto se parecen estos renegados del Blues que sólo piensan en el dinero, a los amos blancos de aquellos esclavos negros de la Guerra de Secesión de unos Estados Unidos que estaban naciendo entonces. Uno de estos aprovechados me dijo una vez en la barra de un bar, estábamos hablando de historia del Blues de preguerra, de Robert Jonhson y de esas leyendas, me dijo, tras tirarse al coleto el penúltimo pelotazo, que “la guerra de Secesión americana es posterior!!! a la Guerra Civil española…”, ante lo que yo opté por apurar mi black label y marcharme con la música y con mi blues a otra parte. El interfecto hoy dirige, está en la junta directiva, de una asociación de Blues sevillana escindida de la original y primera que se constituyó en Sevilla provincia... Se separaron en cuanto olieron el dinero que puede dar un Festival de Blues dirigido por aprovechados que no saben distinguir, no ya un artista de otro, sino una Gran Guerra de otra.

“Venga, vamos a forrarnos con el blues” dicen. Dicen y no saben si Lightnin’ Hopkins era sólo guitarrista o cantante… “¿ah, pero Linin Joakim también cantaba…? qué tío, qué mostro…qué bueno era, yo creía que sólo tocaba la guitarra para Robert Johnson…”

Y así docenas de espectáculos con la palabra “Blues” o “Flamenco”…
Y no sigo porque me enciendo.
Esto da para un debate, un debate entre amigos que amamos el Blues,
o que amen lo que sea, su pasión.
Si es absolutamente todo, todo lo están prostituyendo.

Y ahora tú me dices…

Mira, estoy harto de tanta tranza y de tanta prostitución.

AGUSTINO: seguimos siendo amigos, no pisha?
eran negocios tu me entiendesss
no mezcles una cosa con otra no tiene na que ver

LEWIS: Yo me interesé el primero, en cuanto publicaste el anuncio… te hice una oferta y tú me contraofertaste ¿por 10 euros más…? ¿Y por 10 euros sin que a mí me dieras tiempo a ver el mensaje y contestar, me dices que lo sientes y que ya has vendido el equipo a otra persona? Esta persona debería esperar a que yo hablara antes, ¿no? Tú deberías decírselo, hay otro cliente interesado antes que Vd. que lo vio primero ¿Tú sabes lo que es una cola? ¿Teoría de colas? El que primero llega… Tú, ni idea. Tienes una empresa con trato al público, Agustinillo ¿Y tú eres “el empresario”? Qué mal te veo, amigo. No querrás que recomiende tu empresa ¿verdad? No worries, mañana mismo dejó una opinión en tu página, que ahora está de moda opinar. Verás qué opinión más buena te voy a dejar, hombre. Eres un gran ejemplo de empresario del sector musical del siglo XXI.

La gracia, porque tiene hasta cierta gracia la cosa,
es que si no sabes ni tratar a tus clientes, Agus…tino,
que son los que te van a dar de comer ahora y en el futuro,
¿cómo vas a saber lo que te espera, amigo?

Tú y tu empresa lo vas a tener hard, pero Hard de verdad, en el negocio de las Blues Vintage Guitars...

Y que San Muddy Waters te coja confesado.

Adiós.

AGUSTINO: Lewis, no te pongas así, son los negocios, el negosi… es lo habitual. Hay que coger la pasta lo antes posible...

LEWIS: Suerte.

AGUSTINO: Tú mismo, pero te estás equivocando, tío, te estás equivocando.

FIN CAPÍTULO VII

VERÓNICA FERREIRO – NESE TEMPO (2016)

Como decíamos ayer, se va noviembre con su carga de hojas muertas y me llegan varios trabajos, trabajos que merecen la pena comentar por aquí:

Uno de estos trabajos es NESE TEMPO (2016) de la cantante gallega afincada en Madrid, Verónica Ferreiro.

Un CD-EP de cinco canciones: tres de ellas, “Voando”, “Noso Tempo” y “Ti E Mais Eu” de composición propia; una versión de “Lucha de Gigantes”, del añorado Antonio Vega, una versión “descomunal” de esta canción, hay que decirlo, y que no tiene comparación con nada que se haya versionado de este gran autor de nuestro pop-rock nacional.

Esta versión, como todo el disco de Verónica, es algo que no es pop, no es jazz, no es folk, no es soul, no es rock and roll, no es nada de esto, es otra cosa, otra cosa que yo no puedo, ni creo que nadie se atreva, a encasillar… Sólo se me ocurre etiquetarlo como “Verónica Ferreiro”. Todo el disco está cantado con mucho “blues”, eso sí es verdad, tal y como ella canta en vivo.

Para cerrar el disco una quinta y maravilla de canción, que es una adaptación del bellísimo poema/canción de amor ‘Lela’ de Castelao, el escritor y galaicista de Rianxo (A Coruña) que tuvo que exiliarse y que fue tan importante en la definición de la identidad gallega. Esta canción aparece en la escena II del acto I de la obra teatral Os vellos non deben de namorarse, de Castelao, que se estrenó en Buenos Aires en 1941, aunque no se publicó hasta 1953.

Gran acierto del disco por parte de su autora (compositora y productora de éste su segundo trabajo) el escribir las letras en su idioma natal, el gallego, dándole a su canto un profundo sentimiento folk que parece yacer en la bruma gris que trae el viento del Norte a su amada Galiza. 

Como dice la canción que abre el disco, “Voando” (Volando):

“Bruma gris no ceo

fráxil voz do vento

doe a pel e as alas van brotando en min, brotarán…

Sinto o aire, alcanzo o sol,

casi vexo a perfección,

non hai modo de caer voando.”

Espero con ganas el próximo e inminente trabajo de este ángel, trabajo que, ya grabado y acompañada por el guitarrista Javier Sánchez, está a punto de publicarse. 

Verónica Ferreiro

Enhorabuena, Verónica, y gracias por la bonita dedicatoria.

Guárdame uno del próximo ¿eh?

1050 DISCOS CARDINALES (2018) por Juanjo Mestre

Se va noviembre con su carga de hojas muertas y a mí me llegan varios trabajos que me envían los amigos, trabajos que, como otros, merecen la pena comentar por aquí:

Por un lado, un libro muy reciente, un libro sobre rock and roll, siempre bienvenidos, y en este caso además firmado por Juanjo Mestre en el que con una capacidad de síntesis y de acierto asombrosos, reseña por año de publicación desde los años 50’s hasta 2018, 1050 DISCOS CARDINALES. Aún no lo he leído entero, lógicamente, es para disfrutarlo poco a poco, pero sí he hojeado algunos y me alegra, por ejemplo ver muchos discos de rock español entre sus elegidos, entre ellos, cómo no, los discos de la banda granaína 091 que sigue poniendo a punto su segunda resurrección en lo que va de siglo (a este paso, échales un galgo, je) y también he leído el epílogo (por si acaso) y los prólogos entre ellos el escrito por el amigo Joserra Rodrigo.

Enhorabuena, Johnny, gracias por la dedicatoria y a disfrutar de tu trabajo, como nosotros los lectores.

LOS NENETS y EL AJEDREZ

Los nenets (también conocidos como samoyedos) son un pueblo siberiano nómada cuyo estilo de vida tradicional es el pastoreo de renos. Aunque la creciente presión sobre sus tierras, que contienen la mayor reserva de gas de Rusia, ha favorecido un fuerte proceso de aculturación, todavía quedan grupos que mantienen el estilo de vida tradicional.

En 2016, el fotógrafo ruso Sergey Anisimov (1961) visitó la península de Yamal en el círculo polar ártico y retrató la vida de los últimos pastores de renos de la tundra. Como vemos en las fotos de Anisimov, el ajedrez forma parte de la educación de los jóvenes nenets. Lo que no nos consta es si mantienen la tradición de hacer altísimas apuestas en el juego, tal y como cuenta Murray en su monumental «A history of Chess». Veamos:

«Una partida puede durar horas; frecuentemente no se terminan hasta el día siguiente. Se sientan ante una multitud de espectadores que miran en silencio al tablero. Sin embargo, cuando se realiza un movimiento, sobre todo si es inesperado o brillante, y no digamos nada si se trata de un sacrificio, los espectadores saltan y chillan (...) la excitación hace que con frecuencia los jugadores suban sus apuestas hasta que la pérdida del juego suponga la ruina absoluta. Puede empezar jugandose sus renos; luego los perros; las ropas; el resto de sus pertenencias y, al final, incluso la propia mujer es puesta sobre el tapete...».

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Los nómadas nenets y su educación..., lo que se llama poner toda la carne (de reno) en el asador. Entre los samoyedos la ruina absoluta no significa nada malo, ni lo peor que le pueda a uno suceder, sobre todo si es occidental, sino otra oportunidad de comenzar de nuevo y desde cero (casi absoluto, en la tundra). Los que se equivocaron de camino, pueden así intentarlo de nuevo gracias a haberlo apostado todo a su jugada.

Eso es muy educativo para los niños que aprenden pronto que sacrificar la dama les puede llevar, si saben mover sus piezas, a la victoria. Victoria que para ellos consiste en seguir jugando y apostando a su suerte en la partida de la vida.

THE LAST WALTZ. 42 aniversario

Día de Acción de Gracias de 1976... THE LAST WALTZ.

The Band - 1978 - The Last Waltz [1ªEd 3LP Ltd Num 0426]

42 años... después,

sigue embriagándonos

de pasión por la Música

música con mayúsculas,

música con armónicas

música con esdrújulas,

Un Vals con Blues y Rock and Roll.

Disfruten de Muddy Waters, the Mannish Boy.

“El Ángel” (2011, © Lewis Romero) Capítulo SIETE [inédito] (extracto)

Capítulo SIETE [inédito]
(extracto)

"Cuando el Mystery Train llegó al anochecer
no se encontró con la ciudad vacía
ni con las tuercas oxidadas
ni con todas las mentiras
contadas pudo el viento idiota frenarlo.

Solo quedaron las colillas aplastadas
de aquellos que al ángel engañaron...

Hasta la Sota de Bastos cayó decapitada
por el rojo rampante Caballo de Espadas.

Luna llena.
Miles de velas encendidas
al frío viento de la gélida mañana
se extinguen trémulas al alba.

Mirad cómo cual luz mortecina se apagan
cuando el brazo sin ala se extiende
cuando brilla en la noche el dulce Rayo
empuñado por la mano del viajero
sombra y negra estampa
del misterioso titiritero
que en el tren fantasma
dejó la ciudad vacía y partió al amanecer.

Y bien sabe tu dios, ¿verdad?
que de cera son los cirios..."

V Festival Campero Crossroad

Mi amigo, el guitarrista Clapo Villegas, me pasa esta magnífica fotografía, salida de su talento con la cámara, durante el V Festival Campero Crossroad al que tuve la fortuna de ser invitado a compartir mesa y mantel -y no pocos blues, un maratón de más de 9 horas de buena música- el pasado sábado en El Viso del Alcor, en plena campiña sevillana.

Gracias, Gran Clapo, tienes mucho arte entre los dedos. Y gracias también, cómo no, a otro grande, el Gran Sergio García Palma y a tod@s los amig@s, muchos, que nos encontramos el sábado en este cruce de caminos campestre.

Cualquier día es bueno para resucitar.

LA ORQUESTA CUBANA

La ciudad de Nueva York, albergaba sobre 750,000 puertorriqueños para la década de los años 50's. La mayor parte de las orquestas eran de puertorriqueños y allí donde su dueño fuera algún cubano, practicamente la totalidad de los músicos eran boricuas. 

La Orquesta de Machito

Ejemplo de ello lo fueron las orquestas de Machito o Arsenio Rodríguez cuyos músicos eran boricuas en su inmensa mayoria. La música cubana estaba no sólo recibiendo influencia de las Big Bands del Jazz americano, sino que también de los puertorriqueños y su cultura.

Veamos que nos dice el dueño de orquesta y musico José Fajardo: "Es imposible montar una orquesta en Nueva York, sin que sus músicos, sean mayoritariamente puertorriqueños, y no recibír de ellos su influencia boricua".

Para 1959 se dio la Revolución Cubana y a raíz de ello, muchos músicos cubanos con visados en Estados Unidos, tuvieron que regresar. Posteriormente Cuba y Estados Unidos se cierran mutuamente las puertas y la vieja época de la música cubana y sus orquestas en Nueva York, serian cosa del pasado. En Cuba incluso se comenzaron a cerrar clubes nocturnos y salones de bailes de manera que la vieja música comercial cubana, vino a ser para ese entonces, música de recuerdo y cosa del pasado.

El Gran Combo - "Y no hago más ná"

On The Road (En el camino) by JACK KEROUAC

El pasado 5 de septiembre cumplió 61 años... 

Escritura Be Bop imperecedera. Escrita sin márgenes ni párrafos en un largo rollo de papel al que Kerouac llamaba simplemente "el rollo". Recientemente, Anagrama publicó "En la carretera. El rollo original mecanografiado", de recomendable lectura también aunque no existan grandes diferencias: los nombres de los personajes auténticos y sobre todo los pasajes eróticos o sexuales que fueron censurados en parte por el editor (Viking Press, 1957).

Contrariamente a la leyenda, hay quien defiende que Kerouac no utilizó más drogas que el café para escribir la novela...

36 metros de arrolladora melancolía

El comediscos y los singles

Maravillosa fotografía, reflejo y recuerdo de toda una época, cuando los singles, efectivamente, se llevaban en una vieja maleta de cartón de posguerra que perteneció a tu abuela y tú te colgabas del hombro izquierdo el comediscos de color naranja que te trajeron tus padres de Canarias.

Muchos de esos singles, todo hay que decirlo, como las hojas que barre el viento, volaban, desaparecían después entre los pasos de baile de las fiestas de cumpleaños, fines de curso y los guateques diversos...

LARGA VIDA a los discos de vinilo.

Portal de energía del 9 de septiembre 2018

Para aquellos que les va la numerología, geometría sagrada, etc., incluso para los doctores en matemáticas, o en Pi, nº áureo, series de Fibonacci…, que haberlos haylos; todos ellos supongo ya lo habrán previsto, seguramente.

Pero para los que no, comentar que el próximo día 9 de septiembre, es numéricamente 9/9/2018, es decir, se abre un portal 9/9. Además, a nadie se le habrá escapado que la suma del año 2018 = 11 (2+0+1+8). Como todos sabemos el 11 es un nº sagrado –más favorable aún para los que tengan el nº 1 ó el nº 11 como número de vida.

Por tanto, numerológicamente estamos ante un 9/9/11 (por cierto, ¿os recuerda algo?), un portal de energía muy raro. Es una fecha altamente resonante, que abre una ventana de oportunidad para potenciar, en este caso particular, las facultades espirituales, para obtener equilibrio emocional, obtener autoconocimiento y autoconfianza. El 9 es el número de la espiritualidad, es un número especial que conecta con otros planos no físicos. El 9 es también el número de la trascendencia, del conocimiento eterno y profundo, y es el número de la muerte del ego, del despertar y de la toma de conciencia.

Este portal de energía estará abierto hasta el 27 de septiembre, otro 9/9. Es una combinación muy rara que se da cada cierto número de años. Yo, por mi parte, desde la sinceridad y la verdad desnuda, entre otras cosillas intentaré matar al ‘ego’.

Y todo esto como preparación para el gran portal de energía que se abrirá el próximo 11 de noviembre, es decir, un 11/11/11.

De este gran portal, ya si eso, lo comentamos otro día.

Salud.

Desiertos

VII

Entre los reflejos dorados

de la tarde vencida

el viento viene siempre del pasado

el sol es el recuerdo de otra luz

el desierto una bola de humo

el amor es un espejismo urgente
galopando sobre la grupa de un centauro.

No sabemos qué hacer
con el sol y con el viento
con el amor y sus desiertos.
No sabemos qué hacer
con todos los nombres clandestinos

que escribimos en la arena.

CARTAS DEL MÁS ALLÁ: La Travesía del "Charlize"

CARTAS DEL MÁS ALLÁ (2011, © Lewis Romero),  comprende siete relatos cortos protagonizados por un mismo personaje, el periodista musical por todo nombre ‘L.’, que se puede interpretar como mi alter ego en esta serie de relatos. L. vino al mundo con un poder especial: músico de blues, L. es como un brujo, un extraño brujo capaz de convocar a La Muerte, a La Dama de Negro, de mil y una formas diferentes, no sólo cantando blues, lo que hace habitualmente, sino convocando a los elementos para, a modo de quijote justiciero, ajustar las cuentas en la tierra a todos aquellos que debido a sus actos de maldad han perdido ya su lugar en el cielo.

Este ‘La travesía del “Charlize”, de temática náutica o marinera, es el primero de los siete relatos de dicho cuaderno, o libro. 

Está dedicado a todos esos “amigos”, o conocidos, o hermanos, o familia, a todos los que nos traicionan, a aquellos que nos clavan a conciencia el puñal afilado por la espalda y retuercen adentro para hacer trizas.

La Travesía del “Charlize”

Dedicado a esos… amigos

Dufour 520 GL 

Estimado amigo:

  

            Sabes que te tengo aprecio  y  ayer no quise menospreciar tus conocimientos cartográficos ni dejarte en pelotas ante tanta gente. Por algo ganaste la cátedra tan joven en aquella oposición tan competida en la que sólo hubo un aspirante al título. Discúlpame si cometí tamaña torpeza. Lamento haber refutado tus argumentos con semejante vehemencia pero… soy así.

  

            Mas ahora, amigo, olvídate del más espantoso de los ridículos que puede hacer un catedrático en Cartografía - justo el que hiciste ayer frente a las más de quinientas personas entre profesores, alumnos y periodistas que poblaban el salón de grados de la Universidad de Sevilla. Ya te dije que anunciar un descubrimiento de tal magnitud sin las necesarias prebendas investigatorias podría causar importante revuelo en el mundo académico, y tarde o temprano en el político y hasta en el religioso.

Pero tú, me decías el día anterior, ibas a entrar en la Historia. Claro, hombre, claro, si vas a pasar a la historia, de eso no te quepa la menor duda, amigo. Vuelvo a pedirte disculpas por la comprometida pregunta que te disparé a quemarropa. Yo sólo quería que nos ilustraras a todos con tu presciencia de buen cartógrafo e insigne investigador del método cortar y pegar. No quieras leer la reseña que le acabo de pasar a la sección de Ciencia del periódico.

Olvida por un momento todo el follón que se organizó, decía, e imagina que tu antiguo y rubio amor de vacaciones, a la que en el pasado, cuando éramos más jóvenes, hiciste tanto daño como para sufrir una eternidad, imagina que vuelve este verano al marinero pueblo de Barbate donde pasabas los veranos y una vez ella te amó y tú le pagaste con el más amargo de los besos: el beso de Judas.

Puerto Deportivo de Barbate (Cádiz)

Imagina: tú estás allí este fin de semana y te la encuentras de repente. Cayendo la tarde la ves caminar sola. Ella está cabizbaja, con los hombros caídos, ensimismada en el rumor de las olas. “¡Qué buena está, la cabrona!”, mascullas para tus adentros como un repugnante sátiro, lo que siempre has sido y todavía eres.

 En el malecón alguien extraño la mira de reojo mientras ella pasea distraída por el sombrío paseo marítimo. Súbitamente, ella levanta su azul mirada… Él la ha visto pero ella parece no alterarse un ápice y sigue paseando frente al mar que cruza el Estrecho. Sin embargo, está inquieta y algo muy dentro le resuena una y otra vez y  le hace temblar el pulso. El sol se oculta en el horizonte y el último rayo verde destella sobre los dorados rizos de su pelo rubio, mientras el viento de Levante vacía su última racha del día sobre el turbulento atardecer.

Bueno…, doctor, catedrático, ¿te vas situando ya?

Vale.

    

           El caso es que ella, después de los efusivos saludos, se refugia en tus brazos – inquieta un tanto por la extraña visión anterior, el hombre invisible -  y acepta tu invitación a cenar unas gambas a la plancha en uno de esos restaurantes lujosos del puerto que tú y yo conocemos y que tanto gustan entre los que son como tú: unos snobs acomodados e ignorantes.

Naturalmente, le das las gracias a la estampa de San Martín de Porres que siempre veo en tu cartera las pocas veces que la sacas del bolsillo para invitar a una birra a tus amigos. Qué le vamos a hacer, deberías también pasar por el martirio de Porres, ibas a ver cómo sacabas entonces la cartera. De todos es sabido que, como tú mismo dices, “hay que ser un buen católico y un cabrón de los mejores para sobrevivir entre tanto gitano y negro apestoso que nos invade”. Racista no es la palabra con la que definiría tu filosofía, querido amigo. De ahí que también seas un poco cicatero con el dinero, salvo las pocas monedas que con una falsa sonrisa depositas y posas con una sonrisa cada domingo en el cepillo de la iglesia. Eres también un hipócrita de los mejores que he visto. 

Decía, que se me va el carrete y me pierdo, que das las gracias al santo que te ampara de que te partan la cara a diario, por haberte regalado, a ti, precisamente a ti, una noche como ésa, con tu enamorada al lado, evocando amores pasados, así que ni corto ni perezoso la llevas al hotel. Eres un tío afortunado, sí. Pero tú, amigo mío, tú quieres más.

Como comentaste anoche, el motivo de tu estancia en Barbate es que tu colega de la Universidad, el que te apañó la cátedra -a ti y a tantos otros ignorantes de departamento que habitan las universidades- ese adalid del conocimiento inverso que conduce una motocicleta Honda para llegar al Departamento que está a dos manzanas de su casa, tiene su nuevo velero amarrado en un pantalán del Puerto Deportivo de Barbate. Y, qué casualidad, te lo ha prestado durante precisamente este fin de semana. Su precioso “Charlize”, en homenaje a la rubia actriz australiana, que digo yo que qué culpa tiene esta bella señora de gustar a imbéciles redomados como vosotros. Y digo también, de paso, que todo esto no lo sabrá la santa de tu mujer ¿no, amigo? Ay, que me parece que eres un pirata de los buenos, sí, un piratilla pata de palo, pero como pirata de verdad eres muy, muy malo.

No durarías mucho como tripulación del bueno de Flint. Con el garfio te arrancaría los huevos de cuajo y luego rellenaría tu sucia boca con ellos, o lo que se hace con cobardes chivatos como tú en el ejército... ¿Tu padre no era coronel…? Pues eso es lo menos que hacen los piratas con los traidores. Y luego, al palo mayor colgado boca abajo, después un par de lentas pasadas por la quilla y a servir de pasto, de carnaza, a los tiburones y marrajos, que ávidos de carne tierna devorarían tus redondas lorzas hasta los huesos.

Capitán Flint

“El puerto deportivo de Barbate en esta época está lleno de tías buenas”.

Esto fue lo que nos comentaste ayer entre la nube de gin-tonics. Menos mal, por cierto,  que tienes buenos amigos que te llevan a casa cuando estás borracho aunque les vomites en los asientos del coche nuevo. Sí, me lo ha dicho el bueno de Ramírez esta mañana, sí. Vaya faena. Le has hecho polvo la tapicería del coche nuevo. Yo me he descojonado directamente cuando me lo contaba con la voz tomada y aguda carraspera. Se lo tiene merecido. Aunque él no tiene nada que ver contigo. Es un poco conservador en algunos temas, sí, pero es ancho de corazón y amigo de sus amigos, algo que desconocéis los tipos como tú,  fascista de mierda.

Y, por ende, criticas el sonido del estéreo de mi Citroën 2CV cada vez que te pongo ragtime y blues de los años veinte y treinta. No tienes ni pajolera idea de música. Para charlar mientras alternas te has leído algún libro, sí, pero confundes a John Lennon con Annie Lennox y a Ray Charles con José Feliciano.

 

Citroën 2CV  Charleston

Y además te ríes de mi trabajo. Gacetillero muerto de hambre y gavilán  nocturno me llamas. Vaya, habló un tío trabajador… todavía recordamos los amigos cuando nos anunciaste, cuando te pusiste tan serio para decirnos solemnemente que ibas a ausentarte dos semanas de nuestras tertulias porque tenías que trabajar, mañana y tarde, ocho horas completas en tu Departamento de la Universidad de Sevilla. Fue duro ¿verdad? Eso tuvo que ser muy duro para ti. No creo que tengas ni remota idea del tiempo que dedica un periodista musical –o cualquier otro afortunado trabajador que ame lo que hace– a su trabajo y a su pasión, amigo.

Al asunto que nos trae:

¡No puedes desaprovechar esta oportunidad que te ha regalado el destino! Rápidamente, después de cenar, la invitas a navegar al día siguiente por el azul océano, el Océano del Estrecho de Gibraltar, la oscura frontera de antaño que atravesaron con sus naves, velas henchidas al viento de Poniente, los intrépidos y misteriosos túrdulos.

Ella está encantada, aunque, juiciosa mujer marinera, te pregunta si has llevado alguna vez en tu vida un barco de 52 pies. Ahí la coges por banda, le torturas sus lindos oídos y le cortas a la inocente víctima toda la cena anterior, narrándole tus “aventuras” por el estrecho. El “rey” del estrecho te llaman. Eso cuentas a tus amigos más imberbes e inocentes. Chico, para tener sólo el P.E.R. y no haber salido del Mare Nostrum te das muchos humos, tantos que igual un día el viejo Bóreas divisa a lo lejos tus señales de humo. Reza todo lo que sepas, entonces.

El rapto de Orinia
(Giovanni Batista)

Bien, por la mañana luce un día despejado y el meteo anuncia una previsión de viento componente N fuerza 6, escala Beaufort. Pongamos el viento constante de intensidad 25 nudos, para redondear ¿vale?, fresco, y no complicarnos demasiado en cálculos que ahora no vienen al caso. El resultado viene a ser el mismo.

   

Echas una mirada inquisitiva al cielo, buena pose ante la chica, amigo, pero esa mirada debería ser abrazada por la experiencia de muchas horas de navegación en solitario, exactamente las mismas de las que tú careces. Echas otra mirada a tu enamorada, y te dices que no quieres dejar escapar la ocasión, y quieres impresionarla. Quieres fornicártela otra vez, qué cojones. Al fin y al cabo sólo han pasado siete cortos años.

Dogo y Los Mercenarios - 1988 - Siete Cortos Años [SG Promo]

Da igual que seas el único en salir del puerto esa mañana. Da igual que el radiotelegrafista y hasta el guarda del puerto te den un aviso para navegantes. Le dices a la rubia que suelte cabos – eso no se olvida nunca, piensa ella -  y le prometes un día de navegación que no olvidará jamás. Seguramente será así, amigo. Dicharachero, le preguntas si conoce Marruecos y si ha contemplado alguna vez el cabo Espartel desde el océano – justo lo que yo hice contigo hace veinte años ¿recuerdas? Ella responde que no, y moviendo la cabeza sin decir palabra, inmersa en sus pensamientos, te dedica una mirada azul zafiro que te mata, sus ojos azules como el océano te desnudan.

            A las 10:00 a.m. el viento es fuerza 3. Arrancas el motor, quitas las defensas, golpeas tres veces la campana, y sales sin prisa por la bocana del puerto escuchando Sherezade. Así lo haría yo de ser tan inconsciente como tú, al menos, dado el temporal que se puede avecinar y mirando alrededor para darme cuenta de que soy el único barco en zarpar esa mañana. ¿Tan imbécil y tan osado eres, amigo? “A veces, sí”, me dijiste no hace mucho cuando te recordé aquella vez que nos caímos en moto, en tu moto. De paquete no monto más contigo ni aunque me vaya la vida en ello y precisamente por eso.

Dejáis atrás la marina. Apagas el motor, aproas tranquilamente el velero, cargas génova y mayor y pones rumbo GPS a aquel amarre de marineros que yo te mostré, situado justo bajo el cabo Espartel, al suroeste del faro. Recordarás el amable marroquí con pinta de beduino del desierto, turbante azul incluído, que allí mismo nos apartó y alquiló los camellos o dromedarios. Bueno… allá vais navegando felices con el viento, el aire en movimiento, y el hombre invisible a vuestra espalda.

Faro de Cabo Espartel (Tánger)

De repente te pareció ver algo a popa del barco, a una media milla marina. Todo iba bien hasta ese momento, pero, canalla destino el tuyo, amigo, no digas que no te avisé:

La electrónica del barco falla y todo, absolutamente todo, se ha ido al carajo: adiós  GPS, adiós sonda, radar, sonar, etc.,... Ocurre, ocurre, ocurre a veces. Basta un pequeño cortocircuito. Y la radio sigue sin funcionar - como ya te sucedió el año pasado, cuando quisiste que navegásemos juntos como en los viejos tiempos. Hubiera sido bonito si no fuera porque tu intención era refregarme por los ojos tu yate nuevo, a mí, que con el Hobie Cat tengo de sobra para en solitario hacerlo volcar y luego adrizarlo todas las veces que me dé la gana. Por eso me compré el saco de agua de 30 kg y la boya para la punta del mástil mientras tú te descojonabas en mi cara preguntándome para qué servían en plena tienda, con la media sonrisa del vendedor incluída. Seguro que ni te fijaste como sonreímos ambos ante tu desparpajo marinero.

 Y te lo advertí: si dejas tu barco en barbecho todo el invierno hazle una revisión el primer día que lo cojas en vacaciones, hombre, que luego pasan las llamadas desgracias. La mar es mala mujer, sí, pero el hombre como tú es mal, mal, malísimo marinero. Y no merece vivir si con su soberbia arrastra a otros al naufragio seguro. Conocerás la historia sobre mi padre y su naufragio que se cuenta aún en las pescaderías de la zona de Huelva y sus playas. Sí, su naufragio también fue en el Estrecho.

  

Aquel día del año pasado que navegamos juntos, te salvé por segunda vez la vida. Pero eso ya lo discutimos ayer después del fiasco de la conferencia y casi me acabas pegando una hostia. Da gracias a Ramírez y a Javi y a sus motos, que me contuvieron porque te habría hecho una cara nueva allí mismo, imbécil.

            Sin electrónica a bordo, es precisamente cuando el viento comienza a arreciar. Y arrecia fuerte, como decía la previsión del meteo. Deberías saberlo ya que casi siempre ocurre así y no es la ley de Murphy, es la ley del mar. La que conocen los buenos patrones y marineros... y donde manda patrón…

Y aquí, amigo mío, empiezan los problemas, pero los problemas de verdad, colega: 

La angustia en la garganta, las preguntas vitales y las dudas  y la ausencia de respuestas; cuando las dudas surgen las respuestas se evaporan sin más, ¿no lo sabías?

Los temblores de piernas y el sudor frío; el corazón batiendo desesperado, las pulsaciones que te golpean las sienes a cada latido, y cada latido más rápido que el anterior, y ves el viento que arrecia aún más, la espuma salpicando las velas que se rasgan en jirones haciendo un ruido de telar destrozado, el mástil estremeciéndote con su rugido de animal herido; el escalofrío..., ese escalofrío de pies a cabeza que te paraliza, te sonroja la cara de soberbio hijo de puta; la boca seca, sin saliva que tragar y la sangre que no te llega a las yemas de los dedos; la frente que es toda tu redonda cabeza calva está pálida como la cara de los condenados por la Dama oscura, la muerte cabalgando sobre olas inmensas para tu barquito, para tu frágil cascarón de nuez.

Y te muerdes las uñas y después te muerdes los dedos; se relajan  tus esfínteres, te meas en los pantalones de pinzas y tus azules zapatos náuticos se manchan de mierda líquida y sanguinolenta.

La vidriosa mirada perdida en el oscuro horizonte; la proa que se clava en cada pantocazo, que crees no va a salir nunca del proceloso océano; los candeleros desprendidos como si fueran alfileres que sujetan los reventados costados del buque; las olas saltando sobre la cubierta de teka, el barco que cruje, que se rompe en mil pedazos por la línea de crujía; la línea de vida que podría haber ayudado a salvarte quedó olvidada y mal arrumbada en tu trastero del puerto. 

Y tus sollozos plañideros de doncella virgen en el océano que no sirven para nada en este momento en el que estás ahora, temblando de miedo ante los ojos del viejo alado encanecido.

Cuestiones a resolver en este crucial momento:

1º) ¿Cómo te despides de tu enamorada  que ha puesto su preciosa vida en tus manos, no lo olvides, esa fúnebre mañana?

2º) Una pregunta náutica: ¿a qué hora hubierais llegado a cabo Espartel con ese viento teórico? Esto es sólo una pregunta teórica. No consideres las corrientes. Da igual. Ni tampoco consideres el abatimiento del barco. Sólo el tuyo, amigo.

NOTA: Como es un problemita muy fácil, me envías al periódico sólo el resultado, por favor. Basta el resultado lógico, amigo. Con una nota, una nota necrológica, me basta.

¿Lo tienes todo ya? ¿Sí?

No tardes un millón de años en responder ¿eh?

Suerte.

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Epílogo (o postdata): 

Podrías haberle regalado un ramo de rosas y pedir perdón por el daño que causaste en el pasado, y no os hubiera pasado nada, hombre. Además, así quedas como un caballero por una vez, insensato, que no se mete uno a la mar con esas dudas en el horizonte. Bastante tenemos con nuestro propio mar interior lleno, repleto, de dudas.

Un abrazo para ti y un beso que te envían tu viuda y los niños.

Estaré pendiente de ellos. Los inocentes no tienen culpa de nada.

Y no te preocupes hombre, que ya has pasado a la historia.

Buena suerte en tu travesía, amigo, compañero del alma, compañero.

Por cierto… por si allá abajo te lo preguntas…

Ella se salvó, y sigue tan guapa como siempre.

Se casó con un cantante y son la mar de felices.

Pasan los domingos navegando por el Estrecho

y dando de comer sushi a las ballenas.

Tu amigo L.

© Luis Romero, 2011

Relato inédito, (sobre unas notas y un relato inacabado de 2001-2002)