VII
Entre los reflejos dorados
de la tarde vencida
el viento viene siempre del pasado
el sol es el recuerdo de otra luz
el desierto una bola de humo
el amor es un espejismo urgente
galopando sobre la grupa de un centauro.
No sabemos qué hacer
con el sol y con el viento
con el amor y sus desiertos.
No sabemos qué hacer
con todos los nombres clandestinos
galopando sobre la grupa de un centauro.
No sabemos qué hacer
con el sol y con el viento
con el amor y sus desiertos.
No sabemos qué hacer
con todos los nombres clandestinos
que escribimos en la arena.
